El pirata

¿Y qué quieres ser cuando crezcas?

Pirata. -respondió el niño-

Creció. Hoy en día no es pirata. Trabaja en un banco. Hace unas semanas, luego de acabar su jornada laboral, fue interceptado por una señora jubilada y jorobada que le preguntó por el parche que lleva en el ojo izquierdo desde que era niño.

Señora, es muy fácil. Mis dos ojos funcionan.

¿Y, entonces?

Aunque me quite el parche, la mirada sigue siendo una.

abrigo

a fufú.


Cuando digo la palabra abrigo/
no quiero decir abrigo/
quiero decir tu mano/
que es pájaro/ y nido/
o ambas cosas a la vez/

cuando digo la palabra luz/
tampoco hablo de fuego/
ni llama/
ni árbol/

hablo de tu abrazo/
como abrigo/
como nido/
como pájaro que lejos del sol
tiembla a salvo/

anotación # 8

aquí no pasa nada, salvo el tiempo.
ángel gonzález

Ángel:
pasan continentes
por la nada/
calladitos fallecen
sin convocar
el tiempo/

Fedra

Lo conocí hace un tiempo. Su prima, que era bailarina de ballet, quedó sorda a raíz de una meningitis que le arrancó la música y los sonidos. Pensó que el resto sería silencio. Pero no.
Con su cuerpo bien pegadito, abraza el piano que su primo toca. El resto, fue baile.

poema de miércoles

a Harry Cardosso

Usted se va
se va de su casa
y se aleja del café tempranero
de su perro

Se desprende de alguna esquina
del abrazo
Despide al mar con una mano
con la otra
con ambas a la vez
resiste
juega a extrañar el perfume
de alguna extraña
y lo hace

pero usted vuelve
usted siempre vuelve
a la esquina
a su casa
y se da cuenta que el retorno
es otra forma de exilio
entonces usted lo escucha
su perro llora.

la vida del sueño

a N.

Primero el sueño nace/ se despierta/ observa la hora/ se despereza/
estrira los brazos/ se levanta/ da un bostezo largo/ y se desueña.

AC

La revista vale la pena y un poco más.

mañana

-Mañana seré otra cosa- pensó el hombre, mientras se levantaba de su asiento en busca de una taza de chocolate caliente, para presenciar con mayor comodidad su concurrido funeral.

....

tendí
tendido
tendí-do-lorosamente
pedazos del sol
en otro sol.
Secos ya
los tomé en mis manos
como a una criatura insignificante
y salí a la calle
escondiendo en los bolsillos
los restos de sol.

Mudanzas

Me he mudado tantas veces
y aunque me jode confesarlo
no recuerdo el color de los pisos
la humedad en las paredes
ni el aullido flaco
de los perros del vecino.
Fallecen de a poco
los buzones de la infancia.
La memoria no es
ningún abrigo.